10.15.2006
Otra vez el domingo
Por ser mañana de domingo , esa parte si me gusta, los vecinos duermen ,mi hija duerme , los bichos de la casa duermen, mi ventana se dora de sol, me escriben mis amigos y yo contesto, saboreo mis mates amargos, mi pijama y mis pantuflas, se aquieta mi espíritu de la aceleración que lo excita durante la semana, por ser mañana de domingo decía me parece que estoy un poco densa.
Para la sociedad (léase conjunto de personas donde estoy inmersa e incluida?) hoy es el día de la madre y ya arranque llorando por un fw de esos que te aflojan la lágrima. También acosé a un ser vivo con algunas de mis ideas reiterativas acerca de matar el domingo. Y… uno es así. Por estos días vengo repitiendo que es tiempo de resucitar – puaj que palabra- porque a veces uno muere. ¿Cuándo? Sencillo
· Cuando hace lo que quieren los demás: ese paquete que se llama sociedad, buenas costumbres, reglamentos, apariencias.
·Cuando un calla y no dice lo que piensa
·Cuando uno no pelea por lo que quiere
Por esa magia que tiene esto del tiempo para el que esta leyendo sigue siendo el mismo momento pero para mi es ya la tarde de este domingo. Releo lo que puse y ¡basta! Ya estaba pareciendo a una mezcla pastosa de Cohelo y Bucay y saben… esta vez no la quiero matar a la tarde. Es una de las más lindas que he tenido en los últimos tiempos.
Leo una entrevista a Saramago en la Ñ; dice:”Yo siempre estoy preocupado aquí porque los pájaros tengan agua, son cosas tontas pero alguien tiene que encargarse porque si no tienen agua aquí pues la encuentra en otro lugar.(…) Por eso creo que yo tengo un vínculo natural, espontáneo en el sentir del paisaje, el cielo, las nubes”. Sigue pero yo escucho un ruido, levanto la cabeza y veo un agrisado cachilo con su copete prolijo dándose un baño en una canaleta de un techo que veo desde mi patio .Para él es un Spa pensé y sonreí.Es pura magia, son los pájaros de Saramago. Sigo leyendo Yo he vivido una relación con la naturaleza que se dio naturalmente: un canto, un árbol, el río. Cosas que son el mundo mismo .No es la naturaleza abstracta; es la cobra, la serpiente, el sapo…” Otro ruido, busco arriba y ahora es una paloma pero no viene por un baño, tiene sed y toma en el mismo lugar donde el cachilo se bañó. Pienso:”Son el mundo mismo”,que bueno percibirlo ,que buena tarde de domingo .No encontró hueco la soledad. Me acompañan Saramago , el cachilo , la paloma, mis gatitas que duermen amorosamente encimadas, la perra atrás mío redondea su sueño. Todo es plácido , sencillo. Un profesor de filosofía italiano anuncia en otra página de la Ñ: Bestias, hombres…¿cuál es la diferencia? Somos el mundo mismo ,repito a Saramago
10.08.2006
En el ómnibus
Se despliega mi visión y la veo.Es una pasajera común pero la descubro leyendo y...me dió vergüenza seguir mirando.¿Porqué? Porque ella está en un momento íntimo, tal como lo están dos amantes o una madre amamantando a su hijo. No importa que haya tantos pasajeros ella, como yo en la misma situación , se aisla y establece una relación estrecha con el libro de turno.Pude ver un halo que los envolvía y sonreí e imaginé su satisfacción, su momento de fuga, sus emociones, la comprendí y agradecí ¿A quién? A los libros :ellos me acompañaran hasta que caiga el último grano de arena de mi reloj interior.
9.01.2006
Matar el domingo
·El río baja por las costas con su alternada indiferencia y la ciudad lo considera como una perra perezosa
·El estilo no es una cuestión de escritura
·Nadie se enriquece leyendo si a la vez no es capaz de chupar un durazno aprovechando que tiene una mano desocupada para llevárselo a la boca, si no hace el amor entre dos páginas, si no se asoma a la ventana para saber que 50 niños murieron quemados el último mes en la zona de Raigón, y que en Biafra los nigerianos ayudados por el noble Reino Unido degollaron a todos los heridos de un hospital. (Último Round)
Encuentro estos tres ítems en una hoja entre más hojas que escribí un domingo a la tarde cuando trataba de matarlo, al domingo digo, estaba frente a paneles que mostraban a Cortázar y sus formas. La hoja era de una libreta, arrancada por una chica que me la ofreció gentil junto a una birome que nunca pude devolverle. Y si… son esas cosas que le pasan a uno cuando tiene la lágrima a flor de piel, la de las tardes de domingo. Además esa chica era parte de un pasado que dolía mucho y estaba allí, también en la muestra de Cortázar, pero esa es otra historia.
Ahora que llueve, que es viernes a la tarde y no domingo y la tristeza no viene porque no es su día, puedo escribir sobre lo que siento, puedo dejar registrado en este blog que de pronto olvidé, todo lo que me gusta Cortázar, la manera exquisita que tiene de emplear , moldear, manipular y disponer de las palabras.
De fondo Yann Tiersen insiste con su Rues des Cascades en llevarme a tierras lejanas. Que placer…
Permiso , ya vuelvo, voy a preparar unos mates. Por suerte todavía falta para tener que matar otra tarde de domingo
7.02.2006
Honrar la vida
Dicen que la vida nos elige para poder ser lo que es: vida.No la elegimos nosotros.Que yo sepa nadie elige nacer.Hoy, la otra,la que también nos elige para deshabitar el mundo está rondando y ya se ha llevado a alguien y acecha alrededor de un vecino. Hace, dentro de 7 minutos,2 años que se llevó a mi papá a la tierra lejana de la que no se puede volver.
Sonrío recordando una conversación: Yo había leído un libro de Deepack Chopra que habla de la edad, la vejez, la muerte, la física cuántica.Estaba fascinada con la forma en que él reflexionaba sobre la muerte.Según su decir es tan bello morir.Cuando quise compartir con mi papá las bondades de la finitud de la vida me dijo muy seguro: A mi dejame acá con mi cañita de pescar.Yo que sé como es allá arriba ni quiero averiguarlo.Reímos juntos, él siempre con el pucho en la mano. Hoy quiero honrar la vida con este y muchos otros recuerdos que palpitan escondidos dentro mío. Aqui también esa desconocida y ansiosa y breve cosa que es la vida, dijo J.Luis Borges. Aqui, en el blog,en mis escritos, en mis deseos, en mis sentires, en mi cuerpo, en mi descendencia,en mi obra, en mis amores, aqui,aqui también la vida
6.28.2006
Hoy como ayer y siempre tuve que ponerme lágrimas porque no tengo lágrimas, valga la paradoja .El tema es que soy muy llorona y ando derrochándolas sin pensar . Tanto que después me faltan cuando las necesito. Por eso los ojos se quejan y arden pidiendo líquido. Y claro , las que les hecho son artificiales pero ellos no tienen problemas con las falsificaciones.
Me gusta pensar que en el frasquito puede haber lágrimas de cocodrilo, o de mujer engañada, o de felicidad o del que se apretó el dedo con la puerta, o del que lloró cuando se recibió su hija o las de las lloronas de los velorios, también falsas pero lágrimas al fin. También puede estar la lágrima del arrepentido, del bebé que reclama a su mamá y seguir pensando infinitamente todas las lágrimas del mundo
Pero la realidad me devuelve al contenido del frasquito: polietilenglicol, glicerina e hidroxipropilmetilcelulosa (linda palabra para el ahorcado).
No más divagaciones, las lágrimas falsas son solo eso. Las del cocodrilo las habrá secado la evaporación , a las otros los pañuelos o el dorso de una mano o la manga del pulóver. Que importa. Salieron de los ojos o de la emoción o del dolor o de la alegría.
Las mías no están cuando tienen que estar aunque el llanto siempre se lleva la mejor parte
6.10.2006
preguntas
Me pregunto adonde fueron todas las palabras no escritas.¿Se podrán recuperar? Tal vez se hayan mezclado unas con otras ,tal vez se hayan disuelto en letras que no quieren decir nada, tal vez reaparezcan en otros textos que ya no serán los mismos para los cuales fueron creadas.
Me pregunto adonde fueron las palabras no dichas. ¿Se podrán recuperar? Dormirán en infinitas redes semánticas a la espera de ser sacadas a la luz o ya estarán muertas por asfixia.
Me pregunto donde estarás , quien serás, AMOR, con mayúscula.
Me respondo : las palabras escritas ya están frente a mi, las no dichas gozan de buena salud y el Amor... quizás está cerca, quizás
Cuarto de hotel
Besos húmedos.
Risas nerviosas.
Reconocerse.
Amor con apuro.
Cuerpos sin fusión.
Soledad de a dos
Palabras vacuas.
Más risas plásticas.
Cuarto de hotel.
Perfumes baratos.
Sexo-placer.
Adioses que adelantan
un vacío
que llega rápido
para quedarse.
Juro que la vi. Yo se que está muy trillado eso de que los escritores sueñan que sus personajes les hablan, que también la vida real le ayuda a uno a inventarlos pero... hoy ella se materializó y la pude ver. No, no tomé nada ni estoy loca, ni enamorada ni nada que me haya perturbado lo cognitivo. Yo fui a despedir a una de mis hijas a la estación de ómnibus y se apareció por el andén. Tenía trenzas, morocha, ojos de asombro como platos, zapatillas guillermina, pollera ancha, cutis lustroso y esa mirada, esa mirada... Igual a mi Gumersinda. Tenía mucha paz, bahh…no sé si la tenía pero trasmitía esa sensación. Yo no podía dejar de mirarla. Pensé que otros personajes de mi creación también podían andar sueltos por allí; entonces tuve miedo de no estar viviendo la verdadera vida
2.11.2006
la inmortalidad
La inmortalidad
Hace 40 siglos atrás relatos orales contaban la historia de un tal Gilgamesh preocupado por encontrar el secreto de la vida eterna. En algún momento el héroe vaciló pero enfrentó monstruos, caminó por túneles oscuros y cruzó peligrosas aguas para lograr su objetivo .En el periplo se encontró con un sabio, inmortal, que le dijo:
_”¡Ay joven, nunca encontrarás lo que buscas! Pues nada hay eterno en la tierra. Cuando los hombres firman un contrato, le fijan término. Lo que hoy adquieren, tendrán que dejárselo mañana a otros. Las viejas rencillas terminan por extinguirse. Los ríos crecen y se desbordan, pero al fin vuelven a bajar sus aguas. Cuando la mariposa sale de su capullo no vive sino un día. Todo tiene su tiempo y su época.”
No obstante Gilgamesh insistió y el sabio le contó el secreto de la vida eterna .Desde ya que cuando estuvo a punto de atraparlo éste se le escapó de las manos.
El final de la historia nos muestra al héroe que llora amargamente pero vuelve a su ciudad “resignado a compartir la suerte de toda la humanidad.”
Cuando una simple mortal como yo atraviesa el cumpleaños nº cincuenta y algunos más empieza a tener ciertas experiencias que la remiten a hacer reflexiones como la que UD está leerá a continuación.
La muerte de alguno de los padres, de algunos amigos de nuestra edad, algún que otro dolorcito, alguna que otra arruga, alguna que otra discriminación : no… eso no es para tu edad, alguna que otra agresión: Uy…rajemos que viene la vieja ,un blister o dos arriba de la mesada con medicamentos que receta algún doctor, me siguen invitando a reflexionar.
En la historia del sabio y el héroe una posadera dice: “Cuando los dioses crearon al hombre le dieron la muerte por destino y ellos se quedaron con la vida. Deléitate, pues, con lo que se te concede,¡Come , bebe, y diviértete, que para eso has nacido!”
Si Gilgamesh hubiese escuchado y aceptado esta sugerencia se hubiese ahorrado muchas molestias y nosotros mortales también. No iríamos al cirujano, no acumularíamos riquezas, no perderíamos el hoy pensando en el mañana.
Por eso, cuando se mezclaron en mi conciencia todos estos pensamientos me acordé de Gilgamesh y antes de sacrificarme tanto decidí escuchar a la posadera: eso si, comer y beber con moderación.
la espera desespera
Reconozco que me va a costar tener la paciencia que hace falta para que alguien me descubra en la web pero... si no queda otra seguiré esperando. Ahora por ejemplo me planteo para quien escribo pero sigo escribiendo. Anoche escribí de un solo tirón algo que voy a subir al blog para que alguien alguna vez lo lea. Es la nostalgia del atardecer la que me invade, muere otro día ; por fortuna mañana viene otro.
otoño
Comienza el día. Descorro las cortinas y los árboles-llamaradas me advierten que el otoño está aquí y yo todavía no lo he honrado
